¿Qué estará haciendo el poeta? ¿Qué estará cantando el trovador?
A veces pienso en otros poetas, ¿Cómo hacen para vivir, la vida cotidiana? ¿Seré la única sedienta de ser leída y escuchada? ¿Oscilarán entre el deseo de ser vistos y la necesidad de borrarse por completo del planeta?
Hay días en lo que quisiera desprenderme de mi cuerpo y simplemente ser un observador de mi propia vida, siempre y cuando logre hacer esto con calma, sin llegar al punto de gritar desesperadamente lo que considero que se deba hacer. Quedar enmudecida por mi decisión de salirme de mi misma y al tiempo mantener la capacidad de opinar con estruendosa voz (Bésala Baboso!!!).
¿Qué estará haciendo el poeta?
El otro, el que está al otro lado del río, al otro lado del mundo, en la península Paraíso, en esos lugares fríos, en medio de la selva…
Y cada día entiendo más y me queda más claro eso de
-que sin saber por qué ni cómo debo decirte que te quiero-
porque no hace falta ni verse, para saber quién, desde un corazón que tiembla, escribe con sangre en la punta de los dedos, a veces desde los días de amor intenso y otros más desde la tristeza paralizante.
Y entonces se entienden los poetas,
sin hablarse,
saben que sólo escriben para seguir vivos y nada más…
Aquí, aquí, aquí va el cuento 59, pero como ya lo habíamos publicado, ponemos el link para que lo revisiten
A veces pienso en otros poetas, ¿Cómo hacen para vivir, la vida cotidiana? ¿Seré la única sedienta de ser leída y escuchada? ¿Oscilarán entre el deseo de ser vistos y la necesidad de borrarse por completo del planeta?
Hay días en lo que quisiera desprenderme de mi cuerpo y simplemente ser un observador de mi propia vida, siempre y cuando logre hacer esto con calma, sin llegar al punto de gritar desesperadamente lo que considero que se deba hacer. Quedar enmudecida por mi decisión de salirme de mi misma y al tiempo mantener la capacidad de opinar con estruendosa voz (Bésala Baboso!!!).
¿Qué estará haciendo el poeta?
El otro, el que está al otro lado del río, al otro lado del mundo, en la península Paraíso, en esos lugares fríos, en medio de la selva…
Y cada día entiendo más y me queda más claro eso de
-que sin saber por qué ni cómo debo decirte que te quiero-
porque no hace falta ni verse, para saber quién, desde un corazón que tiembla, escribe con sangre en la punta de los dedos, a veces desde los días de amor intenso y otros más desde la tristeza paralizante.
Y entonces se entienden los poetas,
sin hablarse,
saben que sólo escriben para seguir vivos y nada más…
Aquí, aquí, aquí va el cuento 59, pero como ya lo habíamos publicado, ponemos el link para que lo revisiten
2 comentarios:
Querida Cuentista
De tus textos más entrañables; pura alma y entraña hay aquí.
Y nosotros, los que no fuimos tocados por la gracia divina de la poesía, en días como hoy cuando todo parece gris, hasta el lluvioso cielo que no parece querer darnos tregua, sentimos ganas de asirnos a las alas del apetito más frívolo, de la imagen más concupiscente, con tal de escapar de esta cruel cotidianeidad.
Un abrazo
Escapar??? Estaría bien!!! A un paraíso de cocos, masajes relajantes y el ir y venir de las olas del mar.
Gracias Marichuy
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